“那和煽动同情有什么区别？”

沈知远声音提高，坚定表示了自己的不赞同。

“他不是乞丐，他是一个正在努力生活的人。”

“沈小姐，”

汤普森站起身，语气冷了下来

“你是不是忘了自己是谁？”

空气骤然凝固。

“你是个华裔女人，在这家报社能有个位置，是因为你肯跑腿、肯熬夜、肯写那些没人爱写的边角新闻，别以为写了两篇小稿子，就能谈‘深度’、谈‘尊严’。”

他敲了敲桌子，又点了点她，指了指隔了一道玻璃的其他职员。

“我们读者不想看一个送报员的哲学，他们想看的是奇闻、是眼泪、是‘看啊，贵族也会跌倒’的快感。”

沈知远的手指攥紧了稿纸边缘，指节发白。

“所以，您的意思是，只有跌得够惨、够滑稽，才配被印在报纸上？”

“我意思是，”

汤普森逼近一步

“你最好认清自己的位置，别以为你那点‘东方智慧’能改变美国读者的口味，他们不关心一个失忆的英国人，更不关心一个华裔女记者想表达什么‘人生哲理’。”

“我不是为了表达哲理。”

她直视他的眼睛，办公室里安静下来，其他记者偷偷抬头，又迅速低头，没人说话。